Ahora que el mundo está lleno de días
no llegues hasta la otra orilla del espejo
no todavía
no encuentro alguna gracia
humana
para que te quedes
no sucede que pueda decirte:
la luz del sol es amable
no tengo ejemplos con qué alentarte
envejezco
y envejeces
ya no cortaré las tiernas hierbas que crecen
en el bozo
joven
ya no soy tu hijo
soy un hombre que lustra sus zapatos en silencio
soy el extraño soñado por quien no sido nunca
el humo que se eleva después del disparo
acaso me pensaras la bala
contra los cristales del mundo
acaso me deseabas
amoroso
blanda materia
agua ante la sed
no
soy mi propio desconcierto blandiendo
una bandera derrotada
y ahora el mundo está lleno de días
de reactores nucleares
de músicas
de ruidos
lleno de fetos
palabras claveteadas
trompetas funerales
oh el mundo está lleno de días
que saltan como peces alrededor de la carnada
el mundo es algo hinchado
una herida infectada
y yo no quiero que te arrojes como un puñado de sal sobre esas aguas
y quizás sospeches que no es por amor
bien sabes
que si raspas el oro
goteará sangre y río envenenado
es sólo andar desorientado en la marea
y este miedo de no recuperar algo
que alguna vez
fue hermoso
y que no ha sido cierto
Veloz la brasa cae en su ceniza
ahora un pálido amor nos agrupa en torno a un leño
que combustionó
de pronto
y del que intentamos guardar la brasa
ah nuestras manos se incrustan en lo inasible
ahora es un instante
sobrepasado
por el cuervo que ha dado su graznido sobre el mundo
solo el pequeño jardín
cae el cielo
devastado
¿es necesario exhibir
hacia el sol de la tragedia
a estas palabras
cavar la tierra y la calumnia
donde se instaura la hierba mala que crece con lo no dicho?
desearíamos guardar de otro modo
este pálido y doliente amor
y no en este cerco donde se debate
como una bestia
aterrada o triste
no escribir en su espalda
con hierros al rojo
un código ya indescifrable
un árbol que corre en la tormenta
acaso el secreto doloroso que compartimos
a lo lardo de genealogías
y días
quisiéramos romper filas
mudos
no mirar la velocidad de esta brasa cayendo en su ceniza
Jotaele Andrade (La Plata, 1974)
Fuente: "La rosa orgiástica", Jotaele Andrade, Añosluz editora 2016.
Poeta exquisito Jotaele Andrade, creo, uno de los mayores de la actualidad.
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